客厅里的空气像是被抽干了。
我爸坐在沙发最左边，我妈坐在沙发最右边，中间隔了足足两米远。茶几上摆着那份还没拆封的《离婚协议书》，像一颗随时会引爆的地雷。
我推门进来的时候，他们同时抬头看了我一眼，又同时移开了视线。那眼神里有同样的疲惫，同样的欲言又止。
“回来了？”我妈的声音很轻，像是在确认一个无关紧要的事实。
“嗯。”我换了鞋，把书包放下，很自然地坐到了他们中间。
那两米的距离，被我填上了。可我心里清楚，我能填上沙发的距离，填不上他们之间的裂痕。
我叫林小念，今年十七岁，高二在读。三个月前，我们家还是别人眼里“还行”的那种家庭——爸爸在工地当项目经理，妈妈是小学老师，我成绩中等偏上，日子不咸不淡地过着。
但“还行”这个词，有时候比“不行”更可怕。因为它让你觉得一切理所当然，直到它碎掉的那一刻，你才发现那些裂缝早就存在了。
那天晚上，我放学回家，难得看见我爸在厨房里炒菜。他系着那条洗得发白的围裙，锅铲翻得叮当响。我妈在客厅叠衣服，电视开着，两个人一句话都没说。
吃饭的时候，我爸给我夹了一块红烧肉，筷子在半空停了一下，终于开口了。
“小念，爸可能要调到外地的项目，去两年。”
我的筷子顿了顿：“哦。”
“你妈……不同意。”他说话的时候没敢看我妈，只是盯着碗里的米饭。
我抬头看我妈。她低着头扒饭，刘海遮住了半张脸，但我看见她握筷子的手指微微发白。
“所以呢？”我问。
沉默了很久。锅里的汤咕嘟咕嘟地冒着泡，显得那沉默格外漫长。
“所以我们在商量。”我爸最后说。
那个“商量”背后的意思，我过了很久才听懂。不是在商量去不去外地，是在商量——还要不要过下去。
后来的日子，家里像被按了静音键。
我爸开始频繁出差，有时候半个月都不回来一趟。我妈的话越来越少，以前她总是一边择菜一边唠叨学校的事，催我写作业，嫌我看手机太久。现在她只是安静地坐在阳台上发呆，一坐就是一整个下午。我放学回家，看见她的背影被夕阳拉得很长，觉得她好像离我很远。
我试着跟她聊过一次。
“妈，你跟爸到底怎么了？”
她看着窗外，语气平淡得像在说别人的事：“你爸心里只有工作，这个家对他来说就是个旅馆。”
后来我又找了我爸。他在工地办公室接的电话，背景里全是机器的轰鸣声。
“小念，你不懂。”他的声音沙哑，像是累极了，“你妈不理解我。我不拼命挣钱，拿什么供你读书？我每天在工地上晒十几个小时，回来她还跟我吵……她总觉得我不在乎这个家，可我在外面累死累活，图什么？”
他们说的都对。可对加在一起，反而变成了一团解不开的死结。
真正引爆一切的，是上个月那个晚上。
我爸难得回家，我妈做了一桌子菜。吃到一半，我妈忽然放下筷子，声音不大，但很坚决：“外地那个项目，你推了吧。”
我爸愣住了：“合同都签了，怎么推？”
“那就违约。”我妈的语气平静得不像在商量，“赔点钱，总比家散了强。”
“怎么就散了？”我爸的声音一下大了起来，脸涨得通红，“我不就是去外地工作吗？我又不是不回来了！”
“你每次都这么说！上次去郊区那个项目，说好一年，结果两年半才回来！林建设，你有问过我的感受吗？你问过一次吗？”
“我问你感受，你能给我变出钱来吗？”
“钱钱钱！你就知道钱！”
“我不挣钱，你和小念喝西北风啊！”
“够了——”
我把筷子狠狠拍在桌上，声音大得连自己都吓了一跳。他们同时愣住了，像两个做错事的孩子，不知所措地看着我。
“你们能不能别吵了？”我站起来，眼眶烧得发烫，“我连吃个饭都吃不踏实，你们有没有想过我的感受？”
说完我就回了房间，把门摔得很响。关上门的那一刻，眼泪终于没忍住。
那天夜里，我听见客厅安静了很久。后来我妈说了一句：“过不下去就不过了。”
我爸没有接话。
第二天早上，茶几上就多了那份《离婚协议书》。
接下来的一周，家里安静得像一座空房子。
我爸没去上班，我妈也没去阳台。他们就那样各自待在各自的房间里，连厕所都要错开时间用。我在中间走来走去，觉得自己像空气，透明的，什么也抓不住。
直到有一天，我放学回家，看见我妈一个人坐在客厅里，对着那份协议书发呆。她没开灯，整个人陷在昏暗里，像一尊雕塑。
我站在门口看了很久，忽然想起小时候，她也是这样坐在我床边，等我睡着才悄悄离开。
我深吸一口气，走过去坐到她旁边。
“妈，你还爱我爸吗？”
她没说话，眼泪无声地滑下来。
我拿起手机，给我爸发了条消息：“爸，妈哭了。”
十分钟后，我爸推门进来。他站在客厅门口，手里拎着一袋菜，手足无措的样子像个犯了错的小学生。
“我……我买了条鱼。”他声音很低，“你妈爱吃鱼。”
我妈没抬头，但肩膀动了一下。
我趁机站起来：“我去写作业了。爸，鱼你来做啊。”
我把自己关进房间，耳朵贴着门。
厨房里传来水龙头的声音，然后是菜刀碰砧板的咚咚声。安静了很久，我听见我爸开口了。
“小念她妈……那个东西，要不先放着？”
没回应。
“我是说……再想想。不是说要冷静一个月吗？”
又是沉默。我几乎要憋不住气的时候，听见我妈说话了，声音哑哑的：“鱼鳞没刮干净。”
我爸赶紧说：“我再弄弄。”
“算了，我来吧。”拖鞋踩在地上的声音，“你连鱼都不会杀，逞什么能。”
“那我在旁边看着，下次就会了。”
“……谁要你做第二次。”
我捂着嘴，蹲在门后面，又哭又笑。
后来的事，说起来也简单。我爸没去外地，跟公司申请换了项目。我妈开始跟我抱怨他袜子乱扔的时候，语气里有了点从前那种嫌弃。
他们还是会有意见不同的时候，但不再摔门了。有时候我晚自习回来，看见他们坐在沙发上看电视，中间隔着一个靠垫的距离，但偶尔会为剧情争论两句。
上周末，我爸破天荒地买了一束花回来。不是什么名贵的花，就是菜市场门口十块钱一把的雏菊，黄的白的混在一起，用报纸裹着。
他站在门口，像做贼一样把花递给我妈。
“路上看见的，觉得好看。”
我妈接过去，低头闻了闻，忽然哭了。
“怎么了？”我爸慌了。
她抹了把眼泪：“我就是想起来，你以前追我的时候，也总买这种花。”
我爸愣住了，然后笑了，笑得很不好意思。他伸手想擦她脸上的泪，手伸到一半又缩了回去。我妈一把抓住他的手，按在自己脸上。
“躲什么躲。”她说。
我爸眼圈红了。
那天晚上，我们三个人坐在一起吃饭。红烧鱼，酸辣土豆丝，一个紫菜蛋花汤。鱼还是有点咸，土豆丝切得粗细不均，但我觉得比什么山珍海味都香。
我爸忽然开口：“小念，爸问你个事。”
“什么？”
“你上次说你妈哭了那条消息……是不是故意的？”
我夹了一块鱼肉塞进嘴里，含含糊糊地说：“什么故意的，我实话实说啊。”
我爸看了我妈一眼，两个人对视了一下，都笑了。
我也笑了。
家和万事兴，我以前觉得这句话老套。现在我懂了——家不是没有矛盾，是吵完了还有人愿意坐下来好好说话，是冷战之后还有人记得对方爱吃鱼，是一束十块钱的花也能让人哭得稀里哗啦。
这世上最好的房子，不是学区房，不是大平层。
是爸爸爱妈妈。
是他们吵了一架之后，还愿意为彼此杀一条鱼。
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